Húsið.

En la última habitación de mi casa
tengo algo haciéndose viejo
un vestido que doblar:
tu pecho

y comer lo que no alcanzan las manos
el pan bajo la sombra de un almendro
eso es todo

¿cómo volverá el lugar golpeado por el llanto
a hacer confianza de la lluvia?

un suave sentimiento 
de la luz que consuela
y ocupa su lugar natal.

Ég ætla að öskra.

Tres años después de su nacer, el reconocernos ahora en lo más frágil: con los mismos vientos, los mismos árboles y toda la verdad que no reniego y me permito a pesar de la insistencia del insecto a sacudir los versos.

Collage Martín De Arriba

aquí